Trecho do livro: “Tartufo”, de Kira Jane Buxton

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Em seu romance “Tartufo” (Grand Central Publishing), Kira Jane Buxton (autora de “Hollow Kingdom” e “Feral Creatures”) captura a comédia Truffle-Mania em uma pequena vila da Toscana, enquanto descobre a maior trufa do mundo.

Leia um trecho abaixo.

“Tartufo”, de Kira Jane Buxton

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As almas mais sábias dizem que o ar puro da montanha nos irrita a todos. Um vento, sem direita e com cauda longa, pelos Alpes Apuanos com neve constante e pelos Apeninos com toda a falta de La Befana, a bruxa do inverno. Os andorinhões pegam esse vento com suas asas, cortando a manhã azul e fresca. Caindo no vale, o vento preocupa-se agora com o murmúrio da língua azul do rio Sercio no seu percurso até ao mar Tirreno. Ele desliza, como espírito invisível, sob a ponte do diabo. Arrepios ao longo da grande corcunda cinzenta das costas do diabo. Assobiando sobre cada pedra antiga. Saindo do rio, o vento ganha velocidade, acelerando em direção à floresta. Harrando em direção aos castanheiros espaçados como bancos de um grande duomo. O vento agora tece entre as folhas douradas. Sussurrando consoantes rápidas entre os galhos, emprestando uma aura de outono. Suspiro doce de castanhas maduras e folhas caídas. E aqui, onde o vento rouba aromas à floresta, de falta de curiosidade. Enclausurada por terra, musgo, pedra e folha, uma coisa invisível, uma coisa um tanto misteriosa, esperando.

Uma coisa que está enterrada, como ossos velhos.

O que está abaixo do solo foi mantido em segredo. É uma troca subterrânea. Um esquema que colocou uma armadilha no chão. Um golpista Sylvan. Um algoz.

Um pequeno deus.

Inchando de volume irresistível, amadureceu num fruto de corrupção. E agora chegou a hora. O pequeno Deus solta um suspiro lascivo, revelando ao vento um fantasma silencioso.

Não mais visíveis do que as notas da canção de Nightingale.

Não é mais audível do que um desejo sem palavras.

O pequeno Deus lançou uma cifra.

O sopro do pequeno Deus é levado pela brisa, deslizando pela mata úmida do culto aos castanheiros. Nas profundezas da floresta, respirar a brisa pinta as pupilas de um gamo em grandes lagos brilhantes. A pele endurece ao longo de um dorso sardento no branco da primeira neve. A EOD saliva em resposta ao chamado do estranho que ele consegue cheirar, mas não consegue ver. Suas narinas vibram, mensagens inundam sua corrente sanguínea. Mas a respiração explode.

Agora, uma porca selvagem levanta o focinho molhado da serapilheira e inala uma rajada de vento. Instantaneamente embriagado, seu focinho enlameado desligando. A porca rosnante está em frenesi. Suas pernas eriçadas golpeiam o chão enquanto ela consegue assumir sua postura, pronta para receber o javali que cheira. Virando a cabeça em direção ao rabo dele, ela procura por ele, mas — e aqui está o truque, aqui está o engano olfativo — não há javali e a brisa sopra pela floresta, espalhando junto com ela o perfume sensual.

O perfume transparente percorre a floresta e se volta para uma bela vila medieval, no cimo de um pico. Seu ponto mais alto é uma torre sineira do século XI com lembranças de espadas e escudos de aço. O vento, impregnado de sabores florestais, levado pelo sopro do pequeno deus, faz cócegas nas oliveiras e nos cipriotas. Até que pendura a sua cadeia de pequenas calamidades sobre as ruas de paralelepípedos e telhas de terracota.

E se passa na vila medieval como um feitiço.

Extraído de “Tartufo” de Kira Jane Buxton. Copyright © 2025 por Kira Jane Buxton. Reimpresso com permissão da Grand Central Publishing. Todos os direitos reservados.

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“Tartufo”, de Kira Jane Buxton

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Para mais informações:

• “Tartufo” Por Kira Jane Buxton (Grand Central Publishing), em capa dura, e-book e formatos de áudio, disponível em 28 de janeiro
• kirajanebuxton.com